Escri.viviente

las brasas de mis huesos queman a otros que no llevan tu nombre ni tu boca ni dicen en mi oído las palabras exactas espero agazapada tu gesto y es un día que sé que no llegará es el triunfo del adiós en tu silencio es la fotografía del carnaval  como último gesto de compasión es mi odio hecho hambrienta bestia apaciguando con tu carne un hambre atrasado  pero lo sé el conjuro del olvido pronto hará sus efectos y tengo miedo me acurruco en el pasado mirándolo con dulzura como si no fuera las esquirlas de un espejo en el que creí como si fuera un talismán.  

Ya tengo definida la forma de mi tristeza. Tiene mis ojos y mis palabras. Pero en las manos solo carga barro y cenizas. Hubo tiempo en que esperaba un dios que venga a salvarla. Que lave con lágrimas y saliva lo putrefacto, que cure con agua de lavanda y aromas orientales - patchouli o sándalo - las heridas autoinflingidas. Hubo tiempo en que esperaba un ser extraordinario, un brazo fuerte que tuviera el valor de levantarla y sostenerla de pie, levantarle la frente y tomar su frío rostro entre sus manos para mostrarle la vida. Llegaron figuras lejanas, sombras, espectros, falacias. Llegaron usando el traje de la luz, de formas increíbles y hermosas y perfectas. Pero nada tenían para hacer. Porque esa era la forma definida de mi tristeza.

quizás usando una máscara nueva pueda meterme en tus sueños, ese valle de víboras de dos cabezas y flores con aroma a río sucio, para sacudirte desde ahí los recuerdos tal vez tenga que ser lo suficientemente otra como para meterme en tus ojos como un bicho molesto y caminar hacia adentro tuyo y anidar un sentimiento y apretar un enter cada vez que quiero decirte algo.

¡Buenas tardes de falso domingo!Realmente no sé quienes serán las y los lectores de este blog todavía, pero a quien esté leyendo esto: ¡GRACIAS! Si se fijan, el blog existe desde hace muchos años. Fue mutando de nombre, de diseño, de estilos un poco. Los primeros textos,adolescentes,cargados de las ilusiones rotas de un amor insalubre. Los más nuevos mezclan temáticas un poco más adultas pero abunda el desamor, tal vez como esa parte mía que no quiero mostrar en el día a día, pero que sangra por algún lugar. Anexé además algunos textos en prosa e hice el intento de reseñar libros, desgraciadamente la inconstancia es mi constante. Desde hace casi un año estoy trabajando lentamente en un cuento pero sufro para la literatura del mismo mal que para el amor, no puedo ponerle un final (fuerte confesión). Estoy segura de que pronto tendré las fuerzas anímicas suficientes para retomarlo porque le puse mucho empeño. Creo que los textos necesitan de un autor o autora que madure a la par o al men...